dinamitada

el onomatopéyico

2011-10-26T02:01:00.001-05:00

René Magritte - La memoria

el mueble está particulado

tiene frío

él se rompe el corazón
todos los días
por ejemplo:
en el final del giro
               cuando me parte

¿cuántas veces tiene que partirse
para sentirse el músculo?

1000:
tan sólo eso,
por ello
hay timbales
cuando habla onomatopéyico

en el inicio del frío
    cuando me parte
       en el giro de la papila:
              la alucinación

lo que pasa es que yo
                 no me rompo día a día

desviación de los cuentos de hadas

2011-09-12T03:18:00.000-05:00

I

el final del bosque
es una fiebre temprana
y la tierra
tiene el peso de los pájaros:
estoy perdida
pero
todos los finales
son un bosque
fiebres tempranas
livianísimos.

(blancanieves)

II

quisiera estar donde mi ojo brillaba,
pero cuando voy a verme sigo detenida
y mi boca parece un caleidoscopio;
entonces regreso con ésta mujer
disfrazada de mí

ella es exasperadamente nueva
perfectísima.

(dorothy)

III

sólo recuerdo las palabras imprescindibles
como la partícula del vacío
o xilófono

silencio

burbujas
es que las palabras son inmutables

terrible que emerjan
de seres prescindibles

(la cenicienta)

IV

tarde,
el relámpago.

Pensé que era temprano
y desperté traslúcida sobre una hoja

(la bella durmiente)

Imágenes: Maggie Taylor.

punto ciego

2011-04-22T04:37:00.007-05:00

Fotografía: "Lúdica", Dina Bellrham

la ranura del llanto
es la mitad
del ojo de un niño
metido en el espejo

el llanto
es una prolongación de hastío*****************de multitudes.

por eso, el hombre
sólo llora dentro
de las reiteraciones íntimas*******************del ojo

el niño, también
es una prolongación de hastío
una subversión*********************************de multitudes

Elegía individual de envidia no sana

2011-04-22T03:57:00.003-05:00

mi sueño es una tortuga primeriza en un estanque de agua;

hay un muro de piedras en el hipocampo

mi sueño es una hormiga corriendo en la baldosa

pero el dedo llega antes que se sumerja en un zapato.

todos los dormidos tienen un hueco en el reloj

les duelen sus fragmentos de siestas…

quisiera que tuvieran los días enteros

a ojos abiertos, multiplicados…

Perífrasis del poema.

2010-12-11T00:18:00.003-05:00

Fotografía: Dopa, Dina Bellrham

Es claro que éste es el poema gobernante, prolífico. Pero mi tortuga está hambrienta, quisiera rozar mi dedo índice en su cabeza, que sencillamente me la imagino viscosa como sus patas traseras, todas mis fobias se concentran en unos besos hasta que mi boca queda plisada en el vidrio donde la observo, y mi mano cuenta escudos en su caparazón. Mi tortuga se eleva, y pienso que ama tanto mis dedos en sus placas que le he provocado un orgasmo. Todo mi cuerpo se concentra en el poema que va a nacer. Lúdico, y mi cerebro se llena de cabezas de penes; debería masturbarme antes de escribir. La tierna, muda, pug, de ojos intranquilos, que me recuerdan a alguien que una vez me cortó algo, está extrañada; mi cuerpo es violento, mi mano baja y atrapa una ola, hasta que es arrastrada al fondo y pierde los dedos. Mi vejiga está hinchada que debo correr con el short junto a los pies y mi perra espera en la puerta del baño, cuando realmente no alcanzo a verla, se rompen otras olas, mi mascota me parece una fotografía vidriosa. Me vuelve el poema, que debo, es obvio, hay que escribir, todas las ideas están metidas en los pulmones; pero la flema se ha movido, no sé si está, o se fue en la ola, o se quedaron prendidas en el filo de uno de mis vellos púbicos, o está en mitad de la uña, junto con estreptococos, cuando bajó mi mano. He cocinado mis pies dos horas en la tina, culpándome, mi rostro es un anciano en el espejo, pero los senos siguen erectos, rosados como las vulvas de las nenas en aquellas maternidades donde sus nombres están escritos tan bellamente, mientras sus familias las miran desde el vidrio, y plisan sus manos, además de sus bocas. De lo desnudo que estaba mi reflejo ahora tiene medias de colores azules y verdes haciendo cuadros, hay dos centímetros de piel hasta llegar a una licra, la chompa blanca es amplia que podría entrar un librero o una nube. El poema reposa en mi saliva, y estoy otoñal. Yo misma soy hija, y tengo dos hijos, la niña duerme en el piso, almohada y osito del tamaño de ella, no puedo abrazarla, tan finísima, entra en mi cuello, si pudiera contarle fábulas… es muda, no habla como el otro, oscuro como la noche. Mi amiga me pregunta si escribo poemas, en este instante, ella es la liebre, olvida su antigüedad que perdemos tiempo presentándonos continuamente. Miento. Le he dicho que el poema es magnífico, y vuelve a su etereidad: el asesino aparece en escena apenas dos amantes terminan una buena actuación coital. Reímos hasta que nuestra columna se curva, me duele exageradamente el diafragma que recuerdo que no hay poema.

Retour

2010-06-14T01:06:00.004-05:00

"las dos fridas", Frida Kahlo

He lamido tu vagina

habitada de carroña;

los pies en el techo

se quedaron cuajados

como lámparas.

Se fueron los copos de nieve:

pura baba

pura tripa…

Mujer, vos sigues tan puta

y yo guardo biblias en los ojos.

Estamos muertas de miedo: juntas.

lunes, 14 de junio de 2010, 0:26

No es tan verde

2010-02-02T00:32:00.006-05:00

Obra: Servio Zapata, Ecuador

Tengo los pies sembrados en el humus.
No sé porqué todos se perturban con los árboles
y se recogen como pasas en su sombra
o le suman una casa en sus espaldas
para que los niños se crean altos.

Otros dejan sus finales eupépticos
y se piensan bucólicos e inmortales.
No es tan verde ser un árbol
y que te arranquen los sexos.
No es tan teillieriano ser uno
y nombrarlo
hasta en medio del fideo de la sopa
porqué ya dije que los pies
están en el fondo de la tierra
que me aburro de los niños
arrimados en mi vulva
con sus historietas de zombies.

No ha sido gran cosa,
estar en el mismo lugar
todos los días.

Prefiero ser un mueble con ruedas
y que unas nalgas me calienten.

No es tan verde, olvidar las alas.

2:24 02/02/2010

Traducción al portugués:

Tenho os pés semeados no húmus.
Não sei porque todos se perturbam com as árvores
e se abrigam como uvas na sua sombra
ou lhes acrescentam uma casa nas suas costas
para que as crianças se sintam altas.

Outras deixam os seus finais eupépticos
e julgam-se bucólicas e imortais.
Não é muito verde ser uma árvore
e arrancarem-te os sexos.
Não é muito teillieriano ser uma
e nomeá-lo
até ao meio dos fidelinhos da sopa
porque já disse que os pés
estão no fundo da terra
e me aborreço com as crianças
encavalitadas na minha vulva
com as suas historietas de zombies.

Não foi grande coisa
estar no mesmo lugar
todos os dias.

Prefiro ser um móvel com rodas
e que umas nádegas me aqueçam.

Não é muito verde, esquecer as asas.

(trad: aa)
fuente: http://arditura.blogspot.com/2010/08/no-es-tan-verde-nao-e-muito-verde.html

Love

2009-08-04T23:26:00.003-05:00

Los amantes Nº2, Virginia Palomeque.

Mis pies-techos aúllan

y regurgitan las goteras,

todas las torres

sobre mi abismo

_________a cuatro patas;

todos los montes

contra arbustos

_________relinchan:

no hay amor sin bragas

acumuladas de viernes

o subibajas,

me atraganto de ti,

me rebozo

______hiervo.

Hay canas en mi lengua.

Árboles

2009-06-16T23:10:00.004-05:00

Dibujo a carboncillo por Dina B.

De los árboles
nidos abandonados
pájaros migrando al sur,
de los árboles
su sombra de mandíbula,
mi columna de chimpancé
_____________adormecida
trenes estrábicos
_________invierno
de los árboles
locura y sed,
mis piernas
como paraguas extendidos.

Tratado de la realidad

2009-04-03T20:08:00.004-05:00

Mujer en el bar, Diane Arbus

Era mi rodilla el bastón hambriento de polillas,
precaria, trémula, descansada de iglesias,
porque mi realidad cuando pasó
era sólo una sospecha…
Las luciérnagas no necesitan interruptores
ni faros que guíen su caída al abismo;
mi lluvia suicidó la lumbre y los espejos.
Porque mi realidad siempre venía
absorta y enredada en camillas blancas.
Era mi sonrisa la oreja de Van Gogh
en un florero de mi estancia,
reía luego de las visitas y los tentempiés;
porque mi rostro era una simulación
de edificios y autos estacionados,
porque el mar no es mar
sin mis huesos atados como madrépora en el fondo,
porque el amor no es amor
desde que muero por costumbre ilícita
y me resucitan por limosna en los barcos.
Era falda y dedo gangrenado al filo de la luna
alimentaba a los peces del dios mudo y ahorcado,
del dios que parió panes en un cuento de ogros;
porque mi fe se cayó con los dientes de leche,
y en el sudor de un niño en el semáforo en rojo.
Era una muñeca de porcelana con afeites de tulipanes,
pero otras muñecas rompieron sus rieles,
porque mi realidad cuando pasó
era una sospecha
roja, cancerígena,
mundana.

Óleo

2009-03-21T15:32:00.002-05:00

Ninfa, Dina Bellrham

El tiempo reposa en mis fosas nasales y es absurdo. Destruyo el nudo de la soga de mi péndulo, abrazo el cuerpo cansado de mi perro. La soledad me habla su mundo de floreros sordomudos. Ni a los niños en mis vías les permiten correr como estufas incendiarias. No he podido pestañear las resbaladeras de antaño, los ojos de mis manos quedaron adosados a cataratas, prisioneros. La sangre nunca más vio la contaminación de los carruseles. Hasta mis lágrimas están en prisión, cuajadas inventando los delitos. Hiedo a lámparas y a focos de velador pues me arrancaron las luciérnagas de los pezones. Ya ni hablar de mi columna que hoy carga smokings almidonados, suben y bajan semejando escaleras eléctricas de malles, jugando como aquellas pandemias recién preñadas.

La insensible

2009-03-12T00:20:00.004-05:00

Henry Fuseli, Silence

La insensible

jamás nutrió el bonsái

que habitaba en su ojo

descubrió que abrir las piernas

era más fácil que abrir los brazos

por eso revienta sus grifos

y enciende sus cuernos.

La insensible

mató la cuna y los pezones del hambre

nació columpio

y pronto se deshizo de los niños,

amarla es irrumpir el silencio de las piedras.

La insensible

por insensible dejará huérfana su sombra.

Romperá su voz de lluvia

para olvidar la melancolía de los dientes.

La insensible transita en su diástole,

como su padre hecho ovillo

en alguna botella fermentada de espinas.

Importa poco su esqueleto fútil

y la jauría carcomiendo los retratos.

La insensible prefirió arrancar sus oídos

a los relámpagos en su pecho.

Fugacidades

2009-03-02T03:42:00.008-05:00

Dreaming of you, Talantbek

El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
Alejandra Pizarnik.

Las muertes momentáneas se escabullen en los retretes mientras gasto mi sexta uña. Vos golpeas horizontal tu disnea y el tiempo pasa por ti como los trenes del sur: marchitos. Yo soy el vacío devorado por polillas y espectros, soy más que eso, soy el repetido roer de los baúles abandonados en los áticos. Me aman vestida pues mi fachada produce náuseas y lágrimas, elevar mis piernas y gritar, elevar mis piernas y romperme en miles de voces. Los besos en la boca cuestan veinte dólares y me estoy quedando sin monedas. Qué difícil parar las llamas cuando el incendio lleva años transitando en las misma llagas. Meretriz. Soy tu meretriz de cartera, y siempre termino en el baño suplicando muerte a mi reflejo. Las sonrisas se disocian cuando caen las cutículas. Prendo otro dedo, roncas y absorbes las paredes. El vacío resbala a mis pies. Hacernos los cuerdos no conviene cuando las lágrimas nos tiemblan en los ojos, cuajadas, estacionadas. Por eso nunca encendemos las luces, para que los amores no aparezcan cual fantasmas suplicando abrir sus tumbas.

Talantbek

alicialicialicialicia

2009-02-25T19:25:00.003-05:00

Almost Alice, Maggie Taylor

Ella también quiso
decapitar a Cheshire
pero tantos años
en las maravillas
y de botella en botella
hoy fornica apresuradamente
con el conejo blanco
y se corta las venas
con las barajas
antes de ir a tomar el té.
Ella hoy hace mares por deporte
y las ratas surfean en las tartas
espolvorea pimienta en sus silencios
Ella, desnuda en medio de erizos
despierta en el vientre de su hermana
ya no cuenta su viaje repetido
abre la boca
de repente la oruga
es una caja de Xanax
y apenas su esqueleto entra
en la camisa de fuerza.

Merca-nicomio

2009-02-17T19:42:00.004-05:00

"Casa de locos" Goya

No somos más
que préstamos bancarios
víveres en fila express
dicotomías de funámbulos
y escases de lluvias.
La costumbre
nos lame la entrepierna
nos compra
y terminamos vestidos de puta
repetidos
entaconando sueños.

Puerta de embarque N⁰ 7

2009-02-08T01:48:00.005-05:00

Fading away, Maggie Taylor

Extraño que estallen
los relojes en mis manos.
Cuando el invierno
era un parque infantil:
cigoto y lúdico.
Lo extraño a él,
que tiene el nombre de todos.
Como los aeropuertos
repletos de maletines parlantes
y columnas escurridizas.

Los cuerpos

2009-02-08T00:15:00.004-05:00

Cuerpos pintados: artistas latinos, chilenos

Los cuerpos se curten solidarios en los abismos, alquímicos y arrendados. Las voces subyugan lluvias parpadeantes. Cinco minutos y jadeantes volvemos a injertarnos los relojes. Los cuerpos y las almas jamás confunden placer con negocios. El silencio se cuartea, los esqueletos tiemblan vacuos, y salimos como balas a las quimeras propias, huérfanos. Los cuerpos nunca hablan del padre muerto o de la pareja infiel. Son analgésicos, sucursales del tedio. Sexo de canciones arcaicas y poemas muertos. Cigarrillos de sepelios. Suicidas fracasados. Los cuerpos se curten, aprenden a sobrellevar los saltos de rayuelas mielínicas, se saben lámparas o floreros y protestan cuando les atribuyen alas o escaleras al músculo hastiado de puertas. A veces se enferman, se cortocircuitan, gritan horizontales, son finitos, nauseabundos. Cuerpos. Caminar, fornicar, morirnos impares. El polvo no sirvió de mucho en nuestros músculos. Ni siquiera para obligar al rostro a erigir una sonrisa.

Forasteros

2009-01-30T04:35:00.006-05:00

" La mentira", Marcos Rey Vicente

“No me arregles esta noche, quiéreme roto”
Juan Manuel Faccio.

Sobre todo desperdíciame, rocíame y tírame bajo la cama, olvídame en la estufa o déjame circular en la bañera. Sobre todo digiéreme despacio y sin los dientes, descuidado del tiempo, de que me termine, de que fenezca y me haga hormiga. Préstame sin intereses a los amigos, háblales de mi como si fuera la chica que deslizó un domingo en la pastelería. Disimula mis marcas con disfraces de huérfanos. Absórbeme como el cigarrillo que te lo sumas de hastío. Llórame sin rabia, con cobardía. No te aprendas mi nombre, ni te robes mis gemidos. Sobre todo siempre dame besos desconocidos, como si nunca tu cuerpo hubiera urgido al mío, como si nada, como los faroles alumbrando ecos en las madrugadas.

Dew

2009-01-26T19:18:00.003-05:00

Al fondo las muñecas
los tranvías mutilados.
Mis palabras eran tripas
sucursales de silencios.
A dónde iremos a parar
si hoy ya nacemos muertos
y nos entierran vivos,
Total, Alejandra,
las despedidas no son más
que superfluos incestuosos.

Alejandra

2009-01-24T03:43:00.004-05:00

Fotografía: Jan Saudek

Si palpitas o no
y te enojan mis golpes
en tu huerto de músculos,
¡es el miedo Alejandra!:
los platos revientan
frente al ombligo
de las carteras,
los muebles murmuran
tus horas en el lago.
No hay padre Alejandra,
y mi rostro cuelga
en las semanas.
Será otoño en las tazas
los gritos habrán cortado
todos los hilos del orbe;
mi alcancía rebosará
de puntos de colores
partiremos al fin Alejandra.
Me arrancarás los huesos
y me odiarás, me aborrecerás,
sin voz, sin manos, sin pies,
sin conocer mi rostro,
sin escupir mis marcas
sin llorar bisoña
ya habrás muerto Alejandra.
Habremos muerto.

Soul

2009-01-14T18:33:00.004-05:00

Magritte

Hacemos el sexo
sin columpios
sin papilas
basta perforar(me)
sexo de paráfrasis
de ceniceros, de feromonas.

No hay gillettes que rasuren
los excesos de ternura.

Regreso

2008-12-29T17:30:00.004-05:00

Twilight swim, Maggie Taylor

INecesito la escoria de las ciudades viejas donde mascullen mis rodillas y perpetuán los enanos de la infancia, necesito volverme, vomitarme, regresar entrañada al ombligo de mi fauna, acampar en el minuto de la mitosis. Re-fecundarme.
IIDesesperada busco asilo en botellas caducas, en libros deshabitadas. Los nuevos mares vienen pasivos arrastrando bostezos de algas, sin nombres, sin llagas; elucubrando herrumbre en el techo de las olas. El tiempo de la furia en Neptuno viene muerto, desmembrado.
IIILas trompas y los óvulos lloraron epilépticos. Desde el génesis fui Caos, escaleras, ventrículos.

Affaire

2008-12-15T23:25:00.011-05:00

Garden, Maggie Taylor.

Nombrarlos resaca

desmembrar

uno

sus músculos

sin el tedio ególatra

de las cartas

y sus racimos de pies.

***

Sobre todo llamarlos

“café exprés”, “mano izquierda”,

“peor es nada”, “síncope menstrual”.

***

Ellos gimen desde sus meninges

y tiemblan unísonos,

crepusculares,

se rompen con el verbo.

***
***

Los pronuncio en el hastío

y se atreven

a relampaguear sus lenguas

como si fueran cúmulos de ojos,

tumbas,

piélagos.

***

Me he tragado sus rostros

sus labios-arrecifes

sus voces enclenques.

***

Don nadies purgando mi falda.

***

Al extraviar mis hilos

olvidé todos sus nombres

ustedes:

“sexo casual”, “almohadas de paso”,

“ternura retornable”, “auspicio de orgasmos”,

despedirnos es tender la cama

pagar la cuenta

y agarrar un taxi.

***

He deshojado sus vísceras,

_____________________sus llantos.

***
***

Y al llegar a casa,

escribo

trago pastillas

fumo

me quiero morir,

—siempre quiero morir—.

***
***

Pero eso no les importa a los anuros innombrables..

Déjà vécu

2008-12-08T01:21:00.005-05:00

Salto al vacío, Yves Klein 1960

La ventana me guiña

y columpio su espalda:

ruge el marco

mientras piernas

uñas ojos mugre

edifican el silencio.

Miro mis yoes

desde el suelo.

Penumbra

2008-11-26T12:25:00.005-05:00

Mi perro observa su reflejo anonadado…

concilia el sueño entre mis piernas

temprana aullidos, descansa baba,

mi perro huye del gemelo bicolor

que aparece en las sombras.

Nietzsche no pensó en los canes

cuando apolillaba úteros

y enmudecía las trompas de Falopio.

Mundanos

2008-11-04T16:04:00.008-05:00

Imagen: On the sofa circa 1916, L Pasternak

♫ Terminamos en pelotas
Y volvemos a confiar ♫La mosca tse tsé.

Desnudos
las fronteras siempre destornillan sus proezas
en la planta baja…
Los afeites de cajón en cajón;
es tarde para lamentar
los gemidos al sur de la cordura
desarticulados
terminamos siendo
lo que fuimos nunca
esa especie de escarabajo
habitante de momias
con la lengua en el piso
y las uñas en la espalda del otro…
Confiados
en que el musgo de los anélidos
no crecerá más
que lo aguantable
noctambular entre otras sienes
que aún creen que el amor
es víctima de escaleras
y que un tal Lázaro
vendrá a bailar
a la orilla de nuestros colmillos.

Neurosis

2008-10-20T01:28:00.004-05:00

Imagen: Abrazo de dos ausentes 1978, EduardoNaranjo

Desde el vientre he sido un péndulo,
y así hasta el final, por fin volver a las costillas de menos,
Volver a la simbiosis dentro de la panza de un perro…
Acariciar el fuego, y la sartén de donde vengo
Demasiada buena para ser real,
Demasiada locura para los ventrículos del orbe,
Demasiado sufrimiento a ellos, a todos, a ella,
A los zapatos perdidos,
A las noches bohemias
A Cortázar, a Lorca, a Mistral….
Tengo varios libros en las sienes…
El pagado por el bolsillo amniótico no sirve,
Pena, impotencia, al dejar mi libertad en la soga
Ya no habrá con qué despejar las ventanas
Ya la brisa no entrará a refrescar los espectros…
Entiendo, ustedes decapitados,
—aunque ninguno sufra extravío de cabezas—
Sostengo mi película de sordomudos.
Diez mil años más tarde me entenderán,
Ahora me toca irme a las patas de un insecto
Por ser insurrecta, “egoísta”
Por darle un salto de canguro a mi padre
Y por dejar con la sombra de los cuervos
A una casa de cinco pisos
Y a una mansión en el barrio de Midas…
A pagar las culpas, a halar los pies a los encorbatados,
Con la cadena en mis pies
Y el oxido comiéndose mis pasos
“pagar la culpa” de vivir sin quererlo
De protestar eufórica la santidad de la eutanasia…
Con la cadena en mi Aquiles
Parece que hay brisas calientes
No tengo dientes, pero no simulo sonrisa…
Sólo regreso de donde vine,
¿Y quién sabe de donde vienen los monstruos?
No lo sé, allá, donde toque…
Seguiré siendo la pesadilla de los saurios (lo sé)
Siempre la custodia apresurada
Siempre la culpa en los ojos…
(seguro allá no habrán cruces, ni diezmos)
Siempre yo, Freud tenía razón….
El “yo” pretende hundir las masas
Creyéndolas masas…
Siempre la soledad en la punta de la uña
Y el miedo al salto…
Basta de ser cobarde…
Es ahora o en la celda vestida de blanco
Con tipos más locos que yo
Aprovechando mi caldo de cultivo…

Despertar

2008-10-03T14:39:00.005-05:00

Imagen: Luis Royo

Tienes hambre y te dado el grano de arroz,
la terraza enmohecida
las entrepiernas de los postes de luz.
Funámbulo, mientras el puente
es nao, burbuja a punto de parir.
Orbe vos que estás en la tiniebla
del descalzo,
en veredas lucrada de tacones
vos que sufres
y te han cortado la lengua
vos que contemplas
el portafolio apurado del banquero,
el cigarro sin desayuno.
No sé si a larga soy esnóbica
al decir que he visto
la lágrima del feto
que amanece con frío.
Los vástagos de las esquinas
cubriéndose con la noticia
del burgués en la página de sociales.
Hay oscuros en las raíces
deambulando
hurtando el paraguas del prójimo.
¿Porqué ahora, vos Altísimo
me muestras la locura de la cordura?
Obrero busca tu palabra
en la cosecha del llanto.
Hay alevillas en mis ojos
al final de cuentas
las cruces son el inicio
del tranvía a tu huerto.

0:46 03/10/2008

Panorama

2008-10-03T14:28:00.004-05:00

Imagen: Hajieelkhe-LindaBergkvist

Súplicas
sábanas
gérmenes en los tobillos
hastiados de transitar
por la raíz de las pelucas.

No soy la que muerde el verbo
ni la cafetera expulsando faroles
ni el puente repleto de huérfanos
ni los calcetines del gordo
fajado en las chimeneas.

Rasguños
susurros
a veces grito
los nombres de las semillas
y vos plantado en los pantanos
viendo las goteras del paraguas.

Se gastó la muerte en mi cartera
sólo quedan polígonos en mi cigarro
costillas que hablan de ofidios
reclamando la pizca de testosterona
anidada en la torre atrofiada de Venus.

Jamás amor en los océanos:
mi circulación
tiene el complejo de escaleras
de ombligos oníricos
en la catástrofe de las lágrimas.

20:50 25/09/2008.

Hastío

2008-09-17T14:07:00.009-05:00

Imagen: Doris Arellano

Mi boca no es el basurero ambulante parido en las esquinas, abrazando el poste que alumbra tu casa. Mejor pensar que las mariposas son una dispepsia abandonada en los intestinos. Mejor seguir de cenicienta embarullada de hollín y escobas, que pretender vivir en una calabaza colonizando sueños en tus injertos.

Fetiches

2008-09-08T19:00:00.005-05:00

I
Abandonas tu iris

en mi taza de té;

presionas la lengua

como locura en spray.

Soy la sábana

donde masculles

tu juerga de princesa.

II
Abres el paracaídas

debajo del plato

la hambruna se viste

se entierra los tacones,

va disparada al ocaso

al proscenio de tu mandíbula.

III
Las tardes que araño tu boca

necrosan en la bota sódica

de los ventrílocuos tristes.

Violar cicatrices,

tu pasado en grajeas.

¿Volar o escalar?

¿Tragarse las llaves

o plantar el reflejo?

¿Morir o verte de espaldas?

Yo no sé de tu columna

esparcida en la sombra,

ni del insecto que crece

masticando mi aorta.

IV
Somos paréntesis,

mis nervios saltan la cuerda

mientras guiñas dagas

y perforas el último cajón

donde se halla mi ojo mutante.

V
Quiero ser somos

quieres ser reloj

y la tina me espera

camuflada de histerias...

...talo el bosque púrpura

donde anido mis vástagos.

2:31 06/09/2008

Anemia

2008-09-02T21:41:00.008-05:00

Imagen: dentro de tus ojos - Linda Bergvist

Equivocados mis sismos
y la ventana de tu ojera.
La nostalgia es daga huérfana
en tus costillas de aserrín.
No soy el reflejo paupérrimo
en tu copa de liquidaciones.
Incorrectas la cuerdas
que rasguean tu nombre
como el filo cansado
de un bisturí.
Romper las murallas de tu vientre
no te aleja del cementerio,
de la ausencia barroca
de fémures, de raíces.
No basta mi bolsillo
de espantapájaros
ni la terquedad barata
del exilio de Venus...
siempre el monte
siempre la llovizna ácida
en los cajones de máscaras
siempre apoderándome
del canal azul de las estampillas.

Unos con falta de sangre,
mientras la pupila de la muñeca
regurgita esos litros de más
que me atan al cordel del ombligo.

21:30 02/09/2008

A

2008-07-10T23:26:00.005-05:00

Imagen: Asesinado por el cielo, Eduardo Naranjo

“Más que por la A de amor estoy por la A

de asma, y me ahogo

de tu no aire, ábreme”

G. Rojas.

La tumba me zumba desde la epiglotis. Cómo duele lanzar un grito en medio de los árboles. Respirar se me ha vuelto tan desesperante. Ah! disnea, disnea... esa capacidad la tuya de dejarme trémula en media vereda, en media cena, en media distancia hacia el apocalíptico murmullo de los bronquios, que gimen su tortura; y pensar que quería usar la bufanda para apresurar el salto de canguro del miocardio. Están de luto las sextas uñas. Vocifero una espuma de hematíes y las palabras me salen cortadas, ahogadas… La tos es la muerte del amor de cantinas. La tos nos escatima súplicas a la afonía verde de los insectos. Y pensar que siempre quiero marcharme dejando las maletas debajo del catre, y el abrigo puesto en el cuerpo de otra.

Himeneo de inquilinos

2008-06-10T03:09:00.009-05:00

Imagen Francesco Clemente.

Para L.B

Muérdeme el húmero, me decías
arrastra tu orgasmo de estufa
a la orilla de los músculos.
Yo, ignorante, apuntando:
no sabía de qué rama
prenderme de dientes.
Muérdeme, decías;
y yo hastiada de caer de la copa
entendí que los sauces
jamás dejarán su polidipsia empedernida
por ésta saliva extinta.
Ahora estremezco al ver tus hojas
cayendo, acres, de tus pupilas insómnicas.

Ramas

2008-06-01T01:06:00.005-05:00

imagen Servio Zapata

Amo un árbol adicto al otoño
Enraizado en la columna de mí cornea
Tantos frutos en sus sienes
Tantas espinas en su palabra
Y yo bajo su sombra amniótica
Amo la taza sorda de sus ramas
No hay escaleras para nosotros
Vos pegado en el humus, mustio
Yo hastiada de matar dragones
Crucificar ósculos en los lagos
¡Estos lagos míos que te miran
mientras llueves estático, mundano!

Amo un árbol que se piensa criptógamo
Amo su locura de huérfano
Demasiado tarde talar mis rodillas
Tarde, contagiada de espinas.

Amo un árbol adicto al otoño
Alopécico, extinto.

Con plexo de culpa

2008-05-29T20:19:00.007-05:00

Imagen de Francesco Clemente

Yo soy la culpa
la traquea violada por ofidios.
El insomnio
de los padres a la diestra.
Los destruyo
como la rama de los fetos
pendulados en el lago.
Perplejo quedas, Dios
al verme tan distante
de tu vientre.

Acatisia

2008-04-07T22:40:00.005-05:00

I

Hasta que los bronquios
dejen ese complejo de cordel
de madre frustrada,
hasta que mi lámpara
resista su dolor criptógamo
su asfixia de sauce
y mi costilla
abandone su furia de trueno;
temblaré de talón,
______________de oídos:
pariré las voces del hueso.

II

Acaso la locura
me agarra de sílabas
me hace reloj en su ombligo,
no bastan fábulas
para adormecer éstos dióscuros
su ciénaga coclear,
y yo lluevo horizontal
perforo mi reflejo
atestado de ojos
____________de bocinas.

III

Las horas corren
perseguidas de anélidos,
nos escondemos del búho
sembrado en la córnea…
Estoy sola con ellas
y éstos niños tan dedos,
tan árboles.

IV

Capaz de arrancar (me)
oxígeno y vértebras,
todo es fruto carcomido…
hoy que me busco
y me abrazo de muslos
no hallo un omóplato
que me calce en la sombra.

V

Si la lengua fuera
estupor de los ascensores
y de úlceras
las huellas del sexo,
tal vez
mi alarido de falda
no estalle en los rieles
tal vez
tendría raíces
___________pies.

VI

No hay espinas
ni garganta que soporte
ésta voz desmembrada
en el techo de mi nervio
haciéndose célula
______________músculo.
___________________Palabra.

Lisis

2008-03-22T00:05:00.005-05:00

Quisiera que sientas

el dolor en las ramas,

el hambre del tren a su paso,

el grito de la niña

cuando viola sus muñecas.

ooo

Esto de abrir las piernas

es tan siniestro

como crear bocas en mis manos.

ooo

Es lastimero esto de esperarte

d _ i _ s _ p _ e _ r _ s _ a

para dormir enredada en los árboles.

ooo

A veces soy el florero de todas las salas

alojando dientes en tus costillas.

ooo

Qué bueno es esto

de abandonar los ojos en el baño.

ooo

Imagen: Ciudad de los cajones, Dalí

Anhedonia

2008-03-21T23:51:00.007-05:00

Un cambio de ambiente es la falacia tradicional sobre la cual

descansan los amores —y los pulmones— condenados.

De Lolita, Vladimir Nabokov

ooo

Hasta los sismos en las piernas han mutado a esfinges. Hemos huido de la catástrofe de las encías. Nos mudaremos de falanges y ventanas, con el miedo bajo el brazo cual portafolio.

jjj

El parque se torna pluvioso, quebradizo. No basta crujir nuestros dientes de columpio, ni bostezar resbaladeras si nos sobran extremidades y saliva. El suelo se ha vuelto puta en los zapatos.

kkkk

Y yo pretendo seguir de raíz en los cordeles, ahora que hay suburbios en un racimo de ósculos.

kkk

Imagen: Muchacha en la ventana, Dalí

Feromónimos

2008-02-05T18:40:00.003-05:00

Amantes, Mónica Ozámiz Fortis

A los gatos les basta la lengua.

Ni elquirófano en la cartera
ni los pseudofilósofos
amamantando hipérboles
tan absurdos como una corbata
que adorna y no necrosa
un edificio viejo
carente de falos
la ventana rota sin ladrones
los muslos como aviones de guerra
tus ojos de sur
pestañeando en mi boca
-ejercicio mecánico:
esperar que lluevas-
nosotros cortinas,
archipiélago de sótanos,
escalera sin-retorno
jjjj

enamorarse le viene bien a las rodillas

que tiemblan como campanas de iglesia.

Debe

2007-12-29T21:37:00.002-05:00

"Escribe mierda! escribe!"

Angélica Alvarez.

Debe haber en las entrañas
el cauce hambriento del retorno:
el antes de poblarme de raíces
la esquina sin semáforos

la placenta donde me crecían

fonemas y rasguños

hhh

ésta máscara de dermis
no pertenece a la mosca
que dormía en los vasos
debe haber la ciénaga
donde escondía las venas
luego de onanismos púrpuras
hhh

debe, o las falanges
se me pudren entre las piernas
sin preñar la hoja nívea
sin tragarme su afasia epicúrea
debe haber otro cuerpo en el cajón
que no tenga una piedra
allí
donde los niños
guardan sus mentiras.

Réquiem

2007-12-14T13:32:00.002-05:00

"Abrir una ventana es como abrirse una vena"

-Boris Pasternak-

Efímera es la vena

cuando aborta su laberinto

de niños descompuestos

y mi voz de cangrejo

desnombra las tumbas

donde dialogan mis huesos

soy la silla retrógrada

cubierta de colmillos

_________péndola arcaica

disfrazada de ciénaga

hay bufones en mi catre...

la risa histrionica

sólo existe

mientras fagocito grietas

mientras el grifo

descarga las ventanas

nubladas de arterias.

Melalcoholía

2007-12-14T13:16:00.002-05:00

A veces necesito regurgitar las moscas que me habitan…,
(contorsionan fábulas en mi dedo índice),
Cuando me pides que hable sabiendo que mi lengua
es estática por naturaleza enfermiza,
Porque tengo un mundo acomplejado de arañas
Que me hace patéticamente libre…
Deja de preguntar cuánto pienso en los duendes,
Si consigues adivinar mi lágrima escondida
Si has sido el primogénito que parí en las montañas
Si eres el niño agrietado de gentes
Que se abriga con periódicos arcaicos
Tan sólo porque te gusta dormir mutilado de reportes…
No me pidas gritos esnóbicos en la espalda
Cuando prefiero fornicar con tu mano indefensa…
A veces sueño con tus dientes de infante
Y no te digo porque sigues durmiendo en el árbol
Y tus ojos cosidos me hacen invencible
Y no te digo, y no soy las alas
Y no te plagio el amor de gnomo
Porque apenas tengo tres años en las faldas
Porque llueve en las fronteras donde masticas uñas
Porque te prefiero entre las piernas
Y detrás del esternón
Disipando el oxígeno que me habita.

E.P.O.C.

2007-11-17T17:50:00.002-05:00

Fumo

para que el cáncer se acueste a mi lado

y tatúe ojeras bajo mis sábanas

fumo a hurtadillas

para sonreír sin dientes

y sin labios

porque la disnea atavía las palabras

fumo porque me hastíe

de cortarme las venas

y desayunar somníferos

porque un bronquio parlanchín

puede más que una soga gastada

porque el amor viene en cajetillas

y su eco arrastra letanías

porque me aburre llevar

el cabello a todas partes

fumo días innombrables

porque hay calor en mi lengua

y mis pies siguen temblando de frío.

E.P.O.C. (Enfermedad Pulmonar Obstructiva Crónica)

Manifiesto

2007-11-17T17:30:00.003-05:00

La muerte de Marat, Jacques Louis Davis

ooo

Ahora sé que paro mecánicamente

y pernocto garabatos en azoteas

me hastía su hedor a naipes usados

-abrir las piernas y dejar que entre-

escribo cositas arregladas con pegamento

panfletos re-calentados / circulares

que vomito su arrogancia de hiena

ooo

Perros con sarna de prostíbulos.

ooo

Insignificante es la palabra

asfixiada entre corbatas

se me ha vuelto light el verbo

se me atrofio el instinto

para olfatear lunares

decaigo

d e s a t o m i z o huertos

me desempleo del orbe

escribo para rellenar el plato

(me las como en sanduches)

¡palabras!

las he almidonado tanto

que los espectros prefieren andar desnudos

te he colmado de nervios

en meretriz de líneas egocéntricas

¡te me has hecho mujer tan pronto!

ooo

Te prefiero afásica

enlutada

_____enajenada

en mi ictus noctámbulo

en mi plumón atestado

de alfileres...

y hoy me revientas los tímpanos

mientras te crecen lobos en las venas.

Póstumo I

2007-11-12T14:57:00.002-05:00

La noche se disuelve

en mi faringe de espantapájaros
000

he vivido masturbándome los dedos

y lamiendo lluvias taxidérmicas

necesito reventar(me)

las esfinges cronometradas
ooo

ya los hijos masticaron

su retrato de cigotos

los neblínicos me llamandes

de el útero de Eva
ooo

he de partir...

con las canas tinturadas

ayer cuando abrí el grifo

de mi cruce de trenes

y me desnudé de vértebras
ooo

Los espejos aguardan mi reflejo.

Necrofilia

2007-10-26T11:23:00.002-05:00

La boca ha muerto:

¿a qué te sabe mi lengua formolizada?

aún serpenteante

vaporizando espermas

cobijando vástagos mitóticos..

sus papilas insomnes...

¿a qué te saben estos dientes cianúricos?

y su calco de juguete-de-niño...

mis besos rancios

aferrados a mutismos

su océano letárgico

filtrando hálitos

¿a qué te sabe mi labio de escalera?

pestañeando rayos

_______________y anélidos

mi complejo de ofidio ruidoso

la cicuta en mi vientre caduco

qué batiscafo podría

degollar la cantimplora arúspice

de la mirada tardía

¿a qué te sabe mi guión de puta

sembrando uñas junto a las lápidas?

Autofagia

2007-10-12T14:42:00.003-05:00

Desciendo

desciendo al cuerpo y veo

la lombriz de mi espíritu

alojada en mi vientre.

"Axis mundi" Chantal Maillard

de "Lógica borrosa" 2002

ggg

Polvorienta

con hambre de huérfano

y de furcia

lamiendo llagas.

Necrosándote.

ggg

Tu miopía de pájaro

es un pretexto

para digerir gusanos

y destilarte

la intranquilidad

de perros alopécicos.

hhh

Matrioska ínfula:

me cansan

tus estertores en la taza de té

inventando sapos cariados

con el mismo falo

y las mismas ganas

en salivaderas.

Me entretiene verte socavar raíces

allá

en la penumbra de los burdeles

donde enajenas lombrices con sueños

porque te gusta romperte

mientras me buscas en las venas.

Comería tus piernas de marfil caduco

Si no fuera

por este rosario de huesos y vísceras

que nos atavía de tumba.

A capella

2007-09-22T19:48:00.002-05:00

Frente al narciso

(homb-re-jum)

yacen orbes de orugas

y montes erguidos.

Al sur:

afeite

océano.

La mano:

el pie errabundo

desnudando

la estría teúrgica.

El hombre

cerca el cirio

derrama los dientes

se oculta en la gruta

y la mujer

arquea los insectos

bajo su espalda.

El hombre

cerca el cirio

y...

ggg

(bis, bis, bis)

Alicia observa.

allá

al sur

llueve.

16:42 21/09/2007

Plumier

2007-09-14T12:21:00.002-05:00

El averno retoza

en el tranvía de mi humus...

el negro es el blanco quimérico

masticando la noche

sujetándose

a mi mano estetóscopica

y cíclica.

Porque soy agorafóbica empedernida

y colecciono esquinas

mientras fecundo urdimbres

o relampagueo gárgolas

cuando me hallo grávida de versos...

gélida

en la tranquilidad de mis muertes.

Foránea

2007-09-14T11:49:00.002-05:00

Necia la médula

que fermenta mis pestañas

de buscarte a hurtadillas

cuando la noche muere

y tu voz disipa febrículas.

kkkk

Yo me escondo en esta lágrima

deambulo por tu ceniza

(mi reflejo tiembla)

jjj

Me hace falta la soledad

para arañarte el grito

que no es mío

ggg

vuelvo al feto

donde mi dolor era inexorable

quizás...

haraganee donde no hay asfalto

ggg

Te soy foránea

y mis telarañas regurgitan sismos

para alcanzarte.

Y aparte

2007-09-05T14:55:00.002-05:00

El olor del grito
______p
______e
______n
______d
______e
entre los cilios
poblados de bacterias...

Allá en el atrio
donde los átomos
me conjugan

Respiro con la falange
que oscila vértigos y grietas...
regurgito piélagos
para exentarme de oxígeno
____________cuando esta disnea
araña el frémito protegido de nervios...

Atrás_________________________el reflejo
_____________________________me busca desmembrada

-sigo en la página, inmóvil como un punto-

Digiero la oquedad
que oculta el párpado
y tecleo el perímetro
donde yace el numen
___________del rapsoda
(demasiado vítreo su útero de palabras)

Prefiero construir la noche en esta tarde

La muerte de mi sexta uña se aproxima.

14:08 05/09/2007

Alameda

2007-08-27T12:43:00.003-05:00

Yo.
Desde
el génesis
érase ciénaga:
Fanerógamo vuelve
al cigoto atestado de ósculos.
Dicotomízate cual coitus interruptus,
vos árbol, raíz y huesos. Deshoja el manto
otoñal y acre -tu estambre siempre fue un espectro-
Y ahora me alimento de sépalos que juegan a la ronda
(arranco dientes: te-mato-no-te-mato; me-mato-no-me-mato)Ésta rama
haraganea
embriones
letár-gicos
y el hálito
despolariza
(((gritos)))Vos sauce: Vuelve al salobre cúmulo donde persigo espinas.
3:09 27/08/07

Negación de la negación

2007-07-24T20:33:00.002-05:00

“Quiero dormir el sueño de las manzanas

Alejarme del tumulto de los cementerios.”

-Federico García Lorca-

Quisiera besarte porque tienes la palabra partida
y tus pies gorgotean fotografías de mapas eucalípticos
-como las que fraguaba de niña en mi tumba de espinas-

Yo veo tus ojos incrustados en un grano de arena
cuando abrazas el grito que te persigue en las noches
y lloras un iceberg cargado de cerrojos...

(quisiera tenerte en mi vientre como a un feto)
Mi mano ha nacido de una uña sangrante
mi mano se ha ahorcado en una caricia pagana

quisieran mis dedos multiplicarse en tu frío
porque el corazón lo tienes perdido en insomnios
y yo no duermo cuando hurgo en mis venas...

La luna abre su abanico de luto, descansa...
______________________los amantes se destrenzan ya consumidos

conmigo -las pausas- fermentan alevillas
quisiera arrancarte el silencio de oruga

quisiera llamarte 'amor mío'
quisiera besarte porque tienes la palabra partida.

3:55 24/07/2007

Retour

2007-07-20T00:46:00.002-05:00

Días famélicos...
Un invierno empolvado y náufrago...
Yo me siento invisible,
archivada en un lienzo arcaico
que nunca fue famoso...

Me duele aquel solaz macabro
que construyen mis óvulos,
de a poco pestañeo
palabras estériles...

Mujer, no quites tu lengua de fuego
de mi urdimbre de arrugas...
(soy vieja cuando escribo)

Noches sódicas tatúo
mientras me hago la dormida.
A veces creo que me odias
y remites un gesto escatológico
desde el lupanar donde habitas…
porque sin fantasmas no hay pasado
porque el piso es un tentempié
de sabor a mandrágora
(y yo soñé que me mordía aquel hombrecito).

¿Ves? regurgito tu laberinto epicúreo
sólo porque te da la gana que sea hoy:
cuando la tristeza descansa en las uñas
como la mugre...
cuando bajé el interruptor del pulso
cuando la hoja huérfana
apuntó mi cuello de pasos...

S ← Á ← R ← T ← A
he dejado tu interviú sigiloso
que nunca entendí....
es que contigo aprendí a creerme funámbulo
y colgar tu ombligo de cenizas
en mi escondite...
y esperarte…
desteñida cuando te exilias
siempre esperarte...

19:56 18/07/2007

Delirios III

2007-07-20T00:39:00.002-05:00

Yo me escondo,
me pierdo voluntariamente,
rasguño mis palabras
(para quebrantarlas aún más),
me evaporo silente y caótica...
me sueño muerta
para acostumbrarme al ataúd...
me arrastro y mutilo los pies,
para comprender a mis próximos amigos
anillados repetitivamente...
rezo mis costumbres arcaicas
(cuando cerraba los ojos de verdad)...
juego con mis reflejos blanquecinos y púrpuras...
Digiero,
Respiro carcajadas de humo,
corro...
busco los instrumentos con muelas...
y sigo el camino de mis venas...
(suelo pintar pétalos y silencios rojos)

Martes, 03 de Julio de 2007, 0:57:30

Epístola (prosa poética)

2007-07-01T13:53:00.002-05:00

Cómo estará el Doctor bajo esta luna mordida
si estalló en medio de venas eléctricas
sin saber porqué yo me he cortado los dedos
también pensé que la web era una araña
(pues amo sus cuatro sexos entrecruzados)
o el nuevo navío de este siglo...
pero no hay voz, no hay manos,
tan sólo los pasos de un miriápodo
,alas amontonas en teclas...
un cuento de ficción mal argumentado...
demasiado pequeño ese mundo
para éstos noctámbulos empedernidos...

He contado hasta mil...
(hasta diez nunca me resultó
sin no antes derramar palabras verdes)
y usted seguro aún intenta contar ovejas...

Bla bla bla, bla bla bla...
soy un chasquido lanzándose desde un puente...
todos lo dudan, nadie lo sabe...

Abra esa hoja huérfana
que mi tinta esta ordeñando ecos
(((lagos))) (((gritos))) (((entes)))

El numen de ayer ha dejado semillas
su secreto es mío...
somos amantes y enemigos...

Escriba: "en el ocaso disipa luciérnagas,
en la tarde duerme (siguen los pies fríos)
nunca besa la tierra cuando el sol gime".

¡Y usted! me culpa de ángel...
-no hable de duendes frente a un niño-
los hipertróficos los usan de filtros
para acurrucarse en un disfraz..

Lo he esperado como a la esperanza
vaya con dios... dicen que existe...
o venga a mi refugio cubierto de ventanas
pocos las ven desde el césped de gusanos...
están allí... cante su clave desde los espejos
estoy presa en mi reflejo de humana...

Do-re-mi...

2007-06-29T23:55:00.002-05:00

...Alguien me observa

mientras cristalizo el aire

con mi pezón erguido...

Tres tiempos:

Las notas:

víctimas de una cálida quimiotaxis...

se revuelcan en cada poro

de mi torso huérfano...

En esa mirada

en que le bostezo al tiempo

(y lo maldigo)

busco tentáculos en la orbe

que mis pies van mordiendo...

Las manos cual pequeños espermas,

esbozan curvas...

las falanges se pierden de mi...

¡Danzo impúdica!

¡agridulce!

Hoy los huesos han derramado

un canto histriónico...

-flotar es una burda anáfora-

Giro, salto.... giro, salto...

¡clímax!

...Alguien me sonríe

mientras expando mis piernas

como un libro...

El pentagrama digiere el último color.

-El silencio vuelve contigo-

1:03 27/06/2007

Arañas bipolares

2007-06-15T11:51:00.002-05:00

Mis manos no entienden
su desnutrida ansiedad de enanos
ni estos ojos su inesperada esquirla
que deambula en su esqueleto de ruedas...

Huellas...
mi atrio es un jardín de dardos
cohesionando fotografías acres..
(la herencia del rapsoda triste)

Y soy un piélago bruno
porque me gustan las camisas de fuerzas
porque pienso llenarme los bolsillos de piedras
antes de hundirme...

Mis interrogantes bipolares se han nutrido...
el suicidio es mi orgasmo de té...
acostumbro a despedirme en cada alba
y las palabras descansan en lupanares hambrientos..

-Terapia: EXPANDIR EL CÍRCULO-

Bah! los pies largos fraguan momentos (ovoides)
las náyades me creen una anciana prematura
Talvez..
El pájaro renace en el lecho perdido:

-Perdón, nuestro amor era un calabozo de mapas,
el sabor de tu lengua ya me es ajena.
¡Y no hablé!
desde esa hecatombe me alimento de sismos
evaporo caricias en mi tálamo
para alguna vez sentirme impura.

He decidido tejer demencias
en mis plumas de cóndor níveo...
sin ti...
prefiero llenar mi plato
con navíos de sobredosis...

Morir!...
mi fin de rinoceronte
mi dolor de hormiga.

Estoy feliz.

14:58 11/06/2007

Delirios II

2007-06-08T10:55:00.003-05:00

Entre tanto

contorsionemos ecos...

formas triangulares

en nuestras palabras carnosas...

...

Entre tanto

seamos fantasmas

que violan paredes

con sus dientes de ladrillos...

...

Entre tanto

subamos al proscenio

y disfracemos el beso

cobijemos al tiempo

y su complejo de ciempiés...

...

Entre tanto amor mío...

seamos desconocidos.

...

(ahora que no sé llorar)
...

3:07 08/06/2007

Delirios I

2007-06-08T03:33:00.002-05:00

Estoy a punto de fugar

este simposio noctámbulo

he ataviado de telarañas

estas vénulas famélicas

...

no soy parte del trapecio de átomos

amo al hombre que fue mío

su velo de besos muertos

yo también estoy en la profundidad

donde gorgotean nuestras manos entrenzadas

como grillos emanando ecos atróficos

como velas tapizando un suelo de plegarias

...

yo... sin ti,

con mis ocho patas de fragmentos esnóbicos

enamorada, enamorada... anaerobia

a tu respiración de hormiga disecada...

pequeña e insignificante

que emerge en mis transparentes grietas

de este abanico de pausas...

...

-Las secretarias mutilan teclas,

son asesinas de rutinas-

...

¿y yo?

también necroso animales

que penden de un árbol...

deletreo entes cobijados en letras...

artista en pantomimas

de un Sansón en alopecia

vacíos... (((tijeras púrpuras)))

-la gris Átropos ha tardado-

...

estoy acostumbrada a cenar

frente a un espejo;

y empacharme de anginas

porque te extraño...

porque eres agua

extraviada en óleo...

porque eres amor

y aún fermentas un delirio de alhelí

en mi imperio de insectos.

...

0:45 06/06/2007

Parmi mes jambes

2007-05-07T22:06:00.003-05:00

Mis muslos están musitando barbaries
quieren abrir sus alas de porcelana
siempre late en el núcleo de la manzana
y se me contraen los sueños...
el arbusto negro se humedece de repente
es un diluvio salobre
sin animales que salvar...
quisiera que te ahogues en este océano
carente de olas, y oxígeno, y paz...
tu lengua semeja el único pez del vértice..
¡Nada!... y cada tanto respira
mi hipnosis de centellas...
...d e s a p a r e c e n mis pupilas...
están níveos mis ojos
he reencarnado... soy Eva...
desnuda soy más inocente
la carne emerge a lo lejos
y las comisuras de mis palabras...
sufren apnea de incoherencias...
Aleluya! Amén! Amén...
listo...
se acabó...
sigo virgen...
con los dedos lluviosos
veo mi rostro...
jamás me vi tan linda
con ese rubor de alba
en los pómulos...
Listo...
terminé...
y tú con la mano en la odisea
intentando alcanzarme el amén.

09:03 p.m. 07/05/2007

Al grano

2007-04-26T15:09:00.002-05:00

La gruta emerge dientes puntiagudos
que dividen los sismos abortados...
pasos... tan fuertes como címbalos arcaicos
llamando a la misa de dioses
que oran similitudes... -fantasías-

Soledad... así es el lubricante
de mi piel de hinojos...
mustia boca, famélica, insípida..
mis labios...

¿No te das cuenta ánfora de pesadillas
que mis piernas quieren estrangularte un hijo?
romper la nube y nutrirte el llanto muerto
poseerte...
ya sabes que voy directo al grano
poseerte...
despiadadamente... inocentemente...

Y te pregunto sigilosamente:
Cuándo terminará esta fábula
de retazos adherentes, corrosivos...
cuándo el final
de nuestro hilo de terciopelo barato
-necesidad de amar-
cuándo el hálito de esta furcia de besos
que sólo lo es contigo... desangrará eternamente
cuándo el príncipe de mierda...
me quitará el olor de rosas huecas
-corazón agrietado en átomos-
solo
el amor es mi carta maldita...

Jugaré con los dedos
a digerirme las ganas...
me poseeré...
me observará la luna
me inventaré los montes
y los declives...

Te cuestiono lejano
como todos los hombres
manipulando argumentos
con tus papilas cocidas...
-se han pasado de punto-
la sangre evaporó sus culpas, huyeron.

Huiste.
sin poseerme
y tan fácil que era...
soslayar mi holocausto
poseerme..

¡Genio! surtidor de falacias
sé que buscas remedio
en tu entrepierna de intrigas
y que a solas me amas
y que a solas me niegas...

Cobarde semen
licuado en demencia...
estas en peligro
y por eso te duermes...

Dulces sueños...

12:51 a.m. 23/04/2007

Demasiada

2007-04-05T00:54:00.002-05:00

¿Tengo demasiado amor en la locura?
y ese ha sido el batiscafo error
que gorgotea mi pecho de ojos...
Somos incompatibles con los pies de oxigeno
más tú, menos yo...
Ayer mis manos te dieron un mito de infantes
mientras mis labios guarecían
ésta hecatombe de tus pesadillas.
Amigo:
hemos mutado a sismos dactilares
¡Temblemos! no importa que mi lágrima
se reproduzca en crías esquizofrénicas
talvez así derrame mi copa de "demasiados"
talvez así pueda alcanzar tu mano
cercana a la orbe en donde aún
no he hallado una madre que me para.
Siempre nazco enamorada (defecto de fábrica)
y con una mujer extasiada de telarañas...
volveré a ser tu monstruo bajo el catre
inevitablemente reconocerás
mi poesía de montes esotéricos
y eternamente seremos nada.
¡Nada, cuando yo fui todo!
Seguirás temiendo mi epidermis
humedecida en latidos esnóbicos...
no existe elixir para mi mal
muero y nazco hecha amor...
y también me suicidaré así...
Porque aunque los dedos
derramen nuestros arrebatos
soy como soy...
podridamente amante.

09:16 p.m. 04/04/2007

Carta al Doctor

2007-03-23T16:48:00.002-05:00

Mis amores han sido un cúmulo de intensidad rota.

Mis manos siempre han latido impares para un vuelo efímero.

Pero yo soy así. Intensa y lúgubre. Solitariamente feliz.

Aún no aprenden a aprehender esta boca nutrida de besos.

Ni mi estado conductual inmunizado de manías propias.

Y usted dice que no amo éste cuerpo congruente de anti-reglas.

Si me he hecho ojos universalmente. Hasta mis pezones

pestañean y se guiñan un secreto diariamente.

O talvez me creo demasiada cosa. No “cosa” jamás.

Más bien soy el mar. Porque quiera o no arrastro a mi costado

inmundicia y ternura. Soy una esponja pasiva.

Me he acostumbrado a terminar en ola y consolar lenguas

con mi estado salobre y esas pintitas de glucosa aún mías.

A veces creo que poseo una capa de poderes paradójicos

y puedo metamorfosear el núcleo de este mundo impío.

Yo no me ahogo en un vaso de agua, lamentablemente

tengo branquias de reserva y nado ausente.

Dicen que busco la depresión como tesoro incalculable

-puede ser- hasta mi compañera (que es el escudo más

dulce que he tumbado en mi vida) concuerda con el gentío

que me cree loca.

Estoy en problemas querido Doctor, y la médula esta encantada

de ese riesgo de fugarme del mapa humano.

No es que no me ame. No concibo la idea de que no me amen.

Yo que soy libélula, árbol almacenando ramas. Yo, amor.

Necesariamente me he convertido en una hipocondríaca falta de genes

para cumplir semejante diagnóstico, pues a mi me agrada la idea

de enfermarme de horas, o de algún alérgeno que aniquile el virus querido.

Tienen miedo de mi niña ataviada de concupiscencia. ¡Bah!

Es como si me dijeran que en su oficinista vida

Nunca se han masturbado con una lágrima inexistente, o con un fantasma.

Pero no sólo de amor vive el hombre me susurran. Es cierto.

Pero la mujer pare amor y se alimenta de sus hijos. Pero la mujer no es hombre.

Ya descubrí que mi madre es un pretexto. Que soy tan sucia como a los que beso.

¿O que soy valiente?. Hoy sé que puedo, cuando cierta alba me observaba

ingerir pastillitas de colores como si en ello me bastara las banderas del mundo

(las fronteras).

He tomado un baño con alma y todo, para que hasta ella se limpie un poco

acaricié el miedo, lo abracé, lloró… y me dijo: nunca más me dejes solo.

Y desperté. Aún soy triste pero me amo así. La mirada me llora docenas de vergüenzas

Discúlpeme el tiempo. Discúlpeme su vida. Esta pérdida de insomnios bien lucrados.

Dina

Last Breath

2007-03-02T02:13:00.002-05:00

¿Un suicidio para contrastar
la fuga incrédula de médulas?
Un mural de bocas enmascarando
tu beso de ciénagas amnésicas...
Único.

Sobredosis de películas mundanas
o de un recuerdo de alevillas
cobijando el estómago...
entre restos de postres acres
como si eso me endulzara las lágrimas...
si siempre terminan en un retrato sódico
contorsionando el mismo miedo
de todas las lunas... mi locura saturnal
que es más cuerda que la bufanda
azul-rojiza ataviando mi cuello.
Única.

Como tu fervor transparente
sin manos, sin pies, sin pestañeos
un halo de dudas mutilando neuronas
mi muerte oxigenada de espinas
cuando ya los pétalos han caído
Únicamente tú.

06:06 p.m. 01/03/2007

Tarde

2007-02-24T02:41:00.001-05:00

Mi rostro se ha confundido
con el espejo monótono
que me perfila máscaras
para cruzar las callejuelas...
aunque el semáforo tenga los mismos colores
viciosos... inoportunos...
aunque esta sonrisa
ha custodiado relámpagos
y partan las lágrimas regadas...

__________ Es tarde
el hilo tejió el destino de mis hombros
y no son cruces, ni estigmas puritanos
es tarde para pretender amar lo irrevocable
un beso estacionado, pluscuamperfecto...
simplemente veo mi film en perspectivas
las manos secas, como el otoño en mis pausas
famélicas... cuando perecí
cuando me enterraban bajo un árbol

_____________ Es tardíamente tarde
garabatear el texto proclamado...
llamarte pasado...
quererte presente...
suplicarte futuro...

_____________________ Es tarde
___________________________ tarde
_____________ y yo creyéndome superhéroe

______________ entrego mi boca a los lobos
______ sin haber cantado la ronda de advertencia
_____________ sin conocer las uñas extintas
___________ con las que me aferraba a un fruto

____________________________ Es tarde y me creo libre
________________________________________________ feliz
____________________________________________________ muerte.

01:11 a.m. 24/02/2007

Absorbez-moi

2007-02-24T01:47:00.001-05:00

He puesto a secar mi atrio
donde emergen las palabras...

Todo es más fácil sin corazón.

Las manos hablando estrellas
y casi fui un fantasma
mientras me enjuagaba los labios
con besos de hormiguitas pseudohumanas
animándome la última fibra
que vos dejaste...

Fui mujer
y me parí un halo de ansiedades
sólo el mar tiene los restos de ti
le nutrí un dolor, un nombre, falacias...
nunca hubo luz,
ni el arcaico túnel que hablan los ecos.

¿Todo es más fácil sin corazón?
A veces pienso que soy un tiesto
con un rosario de núcleos níveos
y el hombre... y el mundo...
aprende a ser amor...
Soy el amor del pueblo
la boca del lirio
y todos me atavían de grietas...

Me importa poco acariciar mi cuello
un centenar de veces...
jugar a las venas rotas...
todo vale mientras mis alas
permuten una péndola en éxtasis
¡Absórbanme hijos efímeros!
que yo soy un verso siempre.

09:28 p.m. 22/02/2007

Je suis comme je suis

2007-02-04T23:09:00.001-05:00

Siempre besé los extremos inocuos,

los escondites nutridos del plato...

A veces me envenenaba de luz

en su proscenio de antojos...

mientras homólogos al reloj

aplaudían mi pantomima

de niña perfecta...

Nadie sabía de la danza

en mi crisálida de bisagras

mustia... mía, sólo mía...

nadie sabe que aún

danzo desnuda frente a mi tálamo

cultivándome roces... -un pecado-

Tú aprendiste a saberme...

y hoy es tan lejano el grito en mi dedo

como si la lengua fuera una esfinge

estática, gélida...

_______________________Soy un florero.

Una araña con sus ochos besos

_____________________acribillados

Un cuervo y su afeite de estrellas rancias...

__________________________Distinta.

Prefiero esta ausencia de rayos,

la médula atavíada de grietas...

me prefiero caóticamente rota

con esa lágrima fotografiada en mi halo

porque siempre termino en escudos

_______________________sigilosamente...

_______________________Siempre extenuada.

09:54 p.m. 04/02/2007

Alumbramiento

2007-01-15T18:13:00.001-05:00

Hoy que tengo el tiempo
fermentado en los cojines
y los cojines fermentados
en el numen
la tarde ha madurado
a cruces brunas
en este instante imaginario
que un fantasma me corroe
a un poema...

Soy el verbo en celo
y en celo esta mi verso
-viólale las entrañas de cada letra,
seguro saldrá ese semen malhumorado
apuntando ovarios suicidas-
y los míos tienen ganas:
de coexistir
de anexarse
de escupir un gesto
en la estrófica cima
de ser el dulce vaivén
de una pluma...

El poema es como el amor de los conejos
sin preservativos
sal-tan-do...
sobrepoblando el mundo
hijos no reconocidos por falta de empleo

Sin duda el poema es aquel precipicio
que una monja desea mientras reza
una espermato-idea
mutando a línea
de línea a ojos
de ojos a dedos...

Porque hasta el ser más noble
proviene de un ensamblaje viscoso.

05:51 p.m. 15/01/2007

II

2007-01-04T02:50:00.001-05:00

Libre

sin mi

libre

sin ti

talvez

la hora

del sol

nunca

fue el día

si no

el amor.

Solo

y yo

mustio

verso

caído

sin dios.

Sola

y tú

obús

que roe

mi voz.

02:03 a.m. 04/01/2007

I

2007-01-04T02:29:00.001-05:00

Sola

Solo.

Y hace millares de sueños
tu abanico de luto
contemplando mi insomnio
cual lirio en exilio.

Tentativi suicida

2007-01-04T02:08:00.001-05:00

He querido zarpar un último vuelo
en el filo de mi bisturí predilecto
no abrir más los ojos
y no verte... no así
siempre es bueno morirse
de vez en cuando...
cuando no estás
o cuando ya no me amas...
siempre es bueno intentar
asfixiar la palabra viciosa
en mi cuello de nostalgias
o pretender olvidar lo inolvidable
musitar en la herida desierta
en el beso de ayer...
y beberme la copa de amnesia.

01/12/06

Cuando era poema

2006-12-26T23:50:00.001-05:00

Este verso me ha costado tanto

como el olvido, como los sueños

despertándose de mi boca...

Mis tardes siempre rieron tristes

con aquella multiplicación de voces

musitándome mil nombres...

Por eso alargué el instante

con clavitos, con estrofas...

y hoy soy ánfora oscura

__________________extrañamente extraña

Ahora entiendo

porqué mis pies nunca enraizaron

este esqueleto agrietado...

siempre fui pasado...

siempre fui antes...

Cuando era un poema

y_c

__a

__í

__a sobre mi huella nutrida

___jugaba a la ronda

___en nuestro invierno de horas

___ascendía, mutaba, dormía

___y te bordaba el cuerpo

___cuando era un poema.

____________________Cuando éramos uno.

11:07 p.m. 26/12/2006

In(medio)ter

2006-12-09T09:09:00.001-05:00

Entre el intervalo

de un ojo

y otro

retumbando algias

en su voz de parpadeo

está la mirada que no mira

y la que mira

sin imagenes...

Entre mi labio

y su constelación de arañas:

el beso deformado

transportando un eclipse

de esferas de humo

con su bastón de uñas.

Entre tú y yo

la noche en tirabuzón

escalando

nuestro último

silencio...

Cuando quiero morir

2006-11-20T03:20:00.001-05:00

A veces, como ahora, desgarro mis venas
y bebo de su licor rutilante...
náufrago de mis lapsus bohemios,
etiología de mi pluma embriagada,
que ensartan mis sílabas de fuego
en el ojillo de tu tiempo...
Y el "a veces" se exilia de las mañanas,
cuando sobria de tu compañía
me muero tantas veces:
En los adioses que mastican mi alma
y dejan sus dientes de lágrimas en mis días.
En el beso que no tiene madriguera, ni alas,
que se marchita en el espacio de tu ausencia.
En mis manos que moldean la atmósfera
de un cuerpo invisible...
y tejen versos esperanzados,
que son roces de dedos mutilados...
Y entonces prefiero que naden mis ojos,
que sucumban en el tránsito sódico...
¡No me sirven mis versos, mis ulceraciones!
¡No puedo circuitar las malditas sinapsis!
Si en mi sabiduría asegurase el purgatorio
¡trenzaría nuestras almas con hilo eterno!
¡Ven Gran Minos!, será mejor el séptimo cerco
que hallarme huérfana de su prodigioso tacto.
Y tú, mi único amor, no mereces mis ciclos,
mi asténica tristeza que envenena tu núcleo...
No es justo que sea daga, que sea espina;
usa el holocausto de mis labios sedientos,
y cada trozo de mi materia, que es tuya:
recolecta el antídoto y escucha el perdón.
Soy tu célula homóloga, tu astillada costilla,
soy error, que por ti no adorna su cuello...
por ti el rayo poético, la fuerza de Afrodita,
por ti... no el suicidio y sí llagas de espera,
aunque siga besando tu boca lejana,
enredándome en piernas y en brazos de oxígeno.
Yo te espero...
y tú...
¡ten piedad de mi fase lastimera!

Insomnio y desvarío

2006-11-17T23:04:00.001-05:00

Como buen lector noctámbulo he andado volando incertidumbres

en el corto espacio donde el silencio deja de ser un sueño

y me envuelve engreído en su cobija de señales...

Y la maldita cabeza se torna quebradiza y lipotínica

—seguro es esa ausencia absurda de vitaminas—

pero poco me importa caerme en este momento

porque no hay nada más lindo que estar mudo

y procurar escuchar a mis fantasmas y de los que están dormidos...

ah! ya quisiera yo estar en esa cama libre de conciencia (o talvez no)

no sea que me acostumbre y la nariz se me refine

y de a poco no pueda oler un buen pastel de chocolate

caliente o frío... da lo mismo, como muerte o libertad para ser comparativa

Esta madrugada es distinta a todas... aún las sinapsis me evocan intrigas...

ya me he fumado algunos litros de agua, porque ya no fumo

—aunque hidropismo no es lo mismo que pintar figuras de humo—

pues ni modo… a veces cortamos plagas queridas por ese insomnio de besos

porque el amor es cosa seria… tan seria como esta soledad de ciclos,

y gracias a que siempre fui romántica (a excesos que espantaba)

hoy tengo mi ánfora de arañas y mi mujer recargada un tanto reprimida

tanto tanto que murmullo con seres inanimados y les hago actuar a la fuerza

y coloco en sus no-rostros, máscaras de bocas para no olvidarme

ese movimiento esferoidal y violento abrazado de humedad, ah! nada como eso!..

Otra vez la cefalea… ya todo se vuelve pegajosamente vicioso, la emoción me silba...

entonces es mejor paralizar la pluma y unirme al mundo de los ojos cosidos…acariciar fragmentos de antiguos vuelos que se quedan en la almohada…

e irme… ser aquella pseudo-muerta que no está contigo
—siempre he sido débil y algo triste… ya no es culpa terminar nombrándote,

no soy de palo, el hueso es hueso… yo soy tú conmigo—

Nana

2006-11-07T00:25:00.001-05:00

Déjame escribirte eternamente
aunque acaricies mis labios con tu pretexto de nana…
A veces el calor carcome mi sueño repetido,
no es necesario que me cobijes,
ni me hagas contar ovejas,
ni formules una fábula no creíble…
Prefiero dormir desnuda…
los fantasmas me abrigan,
me susurran versos de aquellos días…
(los días innombrables)
Esos que los dos sabemos,
y los dejamos en esa escalera paralítica…
para que el efecto aerobio los oxide…
¿podrá la atmósfera dispersar las células?..
Sí, yo también creo que no.
(la viscosidad es el hilo en que pendemos)
Pero eres tú, querida nana, que lo sabes todo…

Me gustó la historia esa del otro día…
aquella que la princesa descubría que el amor no existe…
Ah! siempre preferí historias homólogas a mi tiara,
las más reales… sin telarañas, sin testigos.

Ya te dije que no es bueno comer antes de abrazar el dulce catre…
deja mecerme en tu incorporeidad siniestra
aunque mi palma ya no sea tan fresca
y la lengua, un tic tac vicioso que no quiere hablar
Nana… deja de rondar mi guillotina azul
pues me tienta el abismo de ramas óseas…

No quiero fábulas. Ni acres cobijas…
Quiero tu boca aferrada a la mía…
Deja que ahora tu niña te cubra de lirios
Como éste numen… indescifrable siempre…
Caótico…
Nuestro…

(aunque mi péndola ya no sea poetisa)

Quiero dormir

2006-10-17T02:46:00.001-05:00

A veces tu eco se atrofia en mi vientre
y se necrosan los hijos: tuyos y míos...

Hoy es el día de las profecías brunas
estoy gélida en la médula inmémore
de los sorbos de espinas y ayeres...
No sé llorar...
ya tengo branquias nocturnas
No sé morir...
la sangre regurgita a su cueva de eclipses

Se acerca el fin de mis ciclos...
Y me voy danzando (desnuda es mejor),
desnuda como nunca me viste...
con la aureola de niña
esperando su beso epicúreo
con el paso inventado
del vértice carmesí... incorrupto
Seré niña por siempre...
porque te robé el libro de fábulas
porque siempre fui irreal...

Un año ya...
de aquella metamorfosis...
y sigo en tu silla de ojos y dientes
meciendo tu ánfora de alas...
y te extraño...
y te amo...
Ven, tatúame tu boca arcaica
cuando no susurraba gotas de sal
cuando era fragmento de la mía
y bésame...
y déjame dormir sin despertar...

02:24 a.m. 17/10/2006

Elegía

2006-10-01T22:20:00.002-05:00

Hoy he abrazado un centenar de veces
__________el plumón de mi costado.
Le he tatuado el nácar cotidiano
de mis besos mustios con sabor a nada.

Ya el corazón no quiere ser parte
del proscenio de las horas saturnales,
cuando invento fantasmas
en los pulpejos de mi araña de esperanzas.

Y hablo con todos los espacios de mis vénulas,
por si musitan alguna teurgia mortífera,
y me conceden rasguñar su pulso de ansiedades.

El reloj se me ha hipertrofiado...
así me cuentan los corpúsculos estériles,
y el diluvio salobre
______en mis pómulos desamparados.

¿Cuándo vienes por mi súplica fermentada?
¿cuando pintas en mi lengua cianótica?

...

Yo soy un sueño desplumado
______un verso agónico
______un rosario de esperas

______un suicidio anticipado

¡Ya no puedo!
Ya no puedo enredarme en pantomimas

____________________para darte un beso...

____________________para roer tu instinto
____________________para cubrirte de dedos
__________________________________y uñas
__________________________________y ojos.

Ya pronto muero
y tú tan lejos
y tú tan mío
y yo colgada
en estos días
de acre frío.
02:59 a.m. 26/09/2006

Monstruos

2006-09-19T01:27:00.002-05:00

Perdóname Dios, Padre amado...
hoy tengo ganas de matar...

Cual pájaros de pesadillas
los hombres vuelan las calles...
¿Qué derecho tienen ustedes
de abrazar nuestros labios?

Somos pétalos y espinas...
vientres de almizcle
_______________de lágrimas
alevillas, intrigas de nácar...

Y vosotros... esquirlas de humanos
necrosan los sueños
_______________ésta inocencia
que nos cubre el cuerpo.

¡¡Monstruos!!...
quisiera romper su burbuja púrpura
y construir una esfinge pérfida
enjaezada con cientos de falos...

Mundo... ¿cómo puedes soportar los piojos
que irritan tu alopecia verde?

Somos trenzas de miel y algodón
cunas fermentadas, quejido mustio
¿por qué la lanza traidora
cuando somos el anhelado amor?

Perdóname Dios, Padre amado
pues hoy me carcome la furia
________________________la angustia

Perdóname...
hoy soy un ángel negro
hoy no diré tu oración
hoy sólo quiero ser obús
que mutila a tus hijos.

©Dina Bellrham

11:52 p.m. 17/09/2006

Distances et absence

2006-09-04T21:32:00.002-05:00

Cada noche mis falanges paren circunferencias
y apenas son baúles repletos de viruta
estériles de roces...
vestigios atmosféricos...

No me dejes sin ti...

Le tengo miedo a las horas brunas
y los monstruos conspiran lágrimas
por debajo de mi catre...
ascienden a mi ánfora de alas
mascullen su rosario de blasfemias
y me atavían de ausencias (tus ausencias)
¡se me ríen!
mientras rasguñan mi halo de besos
mientras fragmento tu miga de relojes
mientras descubro que las alevillas
han sido úlceras hambrientas.

No te marches temprano. Quédate.

Tú, mi alabarda de ocasos
¡ven mutila los monstruos!
y nutre pronto las grietas
las manos
las noches
la boca
los días...
y no me dejes nunca...
demasiado suplicio
esta ínsula de insomnios,
esta distancia, este dolor.

Cada noche mis falanges paren circunferencias...
Y nosotros... prismáticos hálitos...
asfixiándonos de imágenes.

Cuenta...

2006-09-04T20:40:00.002-05:00

Cuenta hasta uno...

dicen que los lirios
tienen uñas impares...
homólogas a éste vértice
custodiado de arterias...
Cuenta hasta verme sin ojos
hasta apagar mi núcleo
de palabras coherentes
y resumirme...
en un grito epicúreo...

Cuenta hasta dos...

y ahoga tus labios
en mis cúmulos de almizcle
en sus besos erguidos,
dióscuros ataviados de miel...
cuéntales síncopes húmedos
hasta que mi copa vítrea
derrame en la tuya:
el fuego,
la luz siniestra,
¡el hálito mismo!
Cuenta hasta uno....
y cuando llegues a dos
inventa una nueva estrategia
para contarme...

Besos 3

2006-08-21T21:30:00.002-05:00

_____3
Besos

Besos, besos, besos...
pequeños duendes nutridos
urdiendo gélidas ramas
para ser inexistentes...
equívocos, fístulas y pétalos...
Cigotos dulcemente creados
en esta placenta de dientes
tan cansados de asfixiarse
de ser cúmulo y delirio
sin abrigo, sin morada.

Mira ésta flecha húmeda:
centella, nao de hadas,
sola, pantomima barata
de una soga de alfileres...
estéril, médula sin sol...
Garabatos, círculos suicidas...
dejan sus pasos sin voz
¡ay amor cómo te extraña
ésta flecha de insomnios!

b
e
s
o
s

tan parecidos a nada
tan diferentes a todo.

Besos, besos, besos...
ecos de tu boca
__________________lejana.

Besos...
(ya estoy desnuda, trémula...)
Besos...
(me congelo de ausencias...)
Besos...
(¡vísteme pronto con ellos!)

Batahola eterna
En mi palabra muda
Síncopes, versos,
Olas inmémores
Sobre mi piel nívea.

B B B E E E S S S O O O S S S.

Musitemos

2006-07-05T17:41:00.002-05:00

Quiero aprender hacer versos con tus manos
Y la inspiración es un lirio hermético, vengativo…
Le aturde mi ánfora de besos,
Eclipses de astros terrestres, parecidos a humanos…
Pero he tramado hacerme la dormida… ssshhh

(musitemos los segundos que parecieron espejismos
Que aún vagan en el borde de los cuerpos)

Gritemos en voz baja… el delirio de dos lunas
Estacionemos el instinto en el coto invisible e ilógico
De nuestro encuentro bendito…
Yo, que nunca vi temblar los botones, ni caer el rocío…
Aquella noche… -cuando el mundo rezaba blasfemias
y regurgitaba dulces pesadillas…-
Tus manos se abrieron en pétalos
Y conocí la delicada primavera que me hablaban los libros…
Disculpa amado mío el desliz de mis labios
En derrumbarse y abrazar tu haz de niños

………

Ssshhh

(el rayo dulcísimo mora mi tálamo…
musitemos la neurosis de tu boca y la mía
el temor de entrar en la víspera
de la amarga partida)

Transportémonos secretamente
A nuestro encuentro furtivo…
Y otra vez hagamos añicos las bocas…
Los dientes, las lenguas…
Deja que mis dedos revivan el miedo
De explorar en tu piel
Sí, por debajo del atavío inoportuno
Que asesina mi vista…
Seamos un estribillo de fuego
Que nos incendia cada tanto
Cuando los besos y caricias
se vuelven insomnio…
Ahora… que otra vez se nos ríe
la maldita furcia que cobra por millas…

¡¡¡Ssshhh!!!

(ha visto en mis pestañas enredadas
-soy la actriz de los sueños-
Ha rozado mis ojos perdidos…
¡se ha dado cuenta que he llorado!)

Y me dice:
No soy pérfida ausencia en tus líneas
Ni el bocado que juega en tu plato…
Soy el otro ovario que esconde tus hijos
Aún verdes… aún fantasmas…
Y no quiero perder el cigoto
Que se anida en tu lira…
Duerme niña…
No llores días...

Ssshhh

(amor… ¿sigues ahí?
voy a dormir…
ya no hay que musitar…)

Soñemos distantes cuando nos cubríamos el rostro
Con retazos de besos…con trémulas caricias…
Cuando parecían que los pies
Engendraban mil alas…
Cuando todos eran entes…
Cuando tu boca buscaba
El atrio abrupto
De mi corazón….
(te extraño)

Niña

2006-06-29T00:59:00.002-05:00

Niña

Amo tus senos
que han devorado mis labios

_________________de constelaciones
___________________________de llanto
_______________________________de alas

los amo hoy
que son fantasmas y esqueletos
que son vestigios:
fuente fotografiada
____________consumada,
esfinge abrazada de ocasos...
hoy que me alimento de rayos.

Ven derrama tu océano
en mi garganta de ramas y frutos
_____________________tus frutos.

No musites dardos
en tu piel -versos de lirios-
tú no tienes la culpa
tú no eres del mundo.

Aún tus pies tienen huellas de niña
y tu boca... grey de plegarias,
eres mi niña del vientre agrietado
de rizos de almizcle...
y yo, homóloga a aquella hebra
te cubro, frágil libélula...
custodio tu imperio de cruces.

Amo tus manos aferradas al pueblo
trémulas alevillas, cantimploras de llagas
las amo tanto que infinitas noches
he derramado en su urdimbre de satén
mi rosario de besos
____________níveos
_______________vírgenes.

No temas,
mi cuerpo es tu báculo...
vuela en mi péndola abstracta:
su tinta fragua secretos...

Amo verte a escondidas
desnuda de nervios
___________de monstruos.
___________________Libre.

A mi mamá

12:08 a.m. 29/06/2006

Quando l'amore...

2006-06-23T00:46:00.002-05:00

Quando l'amore...

Cuando el amor nos habla llagas
y se embarulla en naos ignotos
inevitablemente somos
un núcleo de hipérboles,
sinapsis absorbiendo alquimias...
aedos en síncopes esnóbicos...

Cuando el amor rasguña el atrio
que escuda el sueño subterráneo
inevitablemente somos
(para el resto del mundo)
franquicias de absurdas feromonas,
duendes y ogros de una metrópolis.

¿Qué más da si el rosario lógico
nos abraza con famélicos segunderos...?
Nosotros los agnósticos enamorados
seguiremos rezando sus “cuentas” de fe
mientras vosotros, inevitablemente...
ansiaréis ser lumbrera de un beso
cuando el amor os llegue.

11:16 p.m. 18/06/2006

Sguardo disuguale

2006-06-20T22:28:00.002-05:00

Sguardo disuguale

A veces os miro desde mi corola
y parece que mis dardos se desvían
hacia sus costados...
y en famélico gesto retrógrado
resucita la arcaica befa
que me mutilaba la infancia.
Pero si logran absorber
la heteróclita luz de mi mirada,
mi error convergente
verán las esquirlas de aquellas lágrimas
que mordían mis alas...

A veces me acerco al espejo
me observo secretamente
escudo al mellizo, al hijo pródigo...
y entonces su hermano levanta su voz de centella
-como quien resguarda un absurdo prestigio-
«Calma, calma -le digo a mi vejado reflejo-
tus ojos son de la noche, fragmentos...
que cuando ríes surgen mágicamente
las bellas estrellas... »
Y el error convergente se degrada.
Y soy feliz...

A veces, cuando os miro
¡quisiera arrancarles los dientes!
¡quisiera aplaudir su complejo de hiena!
quisiera...
Pero es tan frágil el espacio
donde me hablan las venas
tan frágil, cuando lo acaricio
con alfileres y parodias...

A veces os miro con amor
cuando llegan a mi crisálida
y logran ver a los hermanos:
jugando a ser copias, perfectos,
sin error convergente...
y soy feliz.

12:49 a.m. 01/06/2006

Muñecas

2006-06-20T14:53:00.002-05:00

Muñecas
Cuando tenía las manos
homólogas a una libélula,
insignificantes búhos
musitaban cien fábulas
por cada vírgula
que escondía mi palma...
Luego corría
-con mis pies breves-
a despertar sin calma
de sus tïbios catres
a mis niñas sin alma
con caritas de porcelana
y esqueletos de harapos...
Y me pasaba el día
contándoles aquellas fábulas
pintándoles de color hada
las risas que les inventaba...
Con el tiempo crecieron
los pies tan breves
las manitas estrechas;
sus cíclopes me estrujaron
los búhos parlanchines
y vi la orbe, sus llagas...
y ya no tejí trenzas
en mis niñas sin alma,
ya los cuentos quedaron
en sus atavíos de tul,
distantes, cual vestigios,
como sus voces... mudas...
Y hoy me pregunto:
¿Cuándo fue que exilié
a mis muñecas de fe?

11:46 p.m. 10/05/2006

Odas Nocturnas

2006-06-19T12:06:00.002-05:00

Odas Nocturnas

I
Cada noche mi frémito es un niño triste
que le tiritan las sílabas de frío
y cuando quiere sonreír palabras
se le caen los dientes
se le tulle la lengua
y se queda mudo.

1:23 a.m. 20/04/2006

II
Hoy te quiero gritar muda
y colapsar tu oído efímero...

Esta voz no tiene alas...
se le desplumaron los colores,
y transita en es

....................ca

........................le

.............................ras

construidas de estertores.

3:03 a.m. 20/04/2006

III
A veces la sal se cansa
de escocerme la misma herida...
y mis niñas de jugar
en aquel riachuelo...
de abulia y despedidas.

12:08 a.m. 21/04/2006

IV
Esta vez, mis poros tienen alas
y vuelo en cada ósmosis,
mientras tú, membrana de relámpagos
nutres la orfandad en mi boca
y desnuda, mi piel es címbalo
que espera que tú la toques.

2:45 a.m. 22/04/2006

V
Sin ti...
soy crisálida abortada...
¿dónde estás?

1:04 a.m. 23/04/2006

VI
Tengo nieve en el hálito. Sola...
me coquetea la bufanda brizna
hacia el averno tácito
donde está tu amparo efímero...
Como la noche, veo que te alejas
de mi holocausto de eclipses,
de mi corazón que llora.
2:03 a.m. 29/04/2006

VII
Amor... están resucitando los escudos:
los acertijos, los gritos, los miedos...
y me muerden cada sueño
que se acuna en tus manos...
por que tú: azahar etéreo
te evaporas, te adelgazas, te necrosas...
Amor... cada ausencia
es una alabarda justo en mi pecho.

12:50 a.m. 30/04/2006